Вы не мать...

Написала мне мать письмо. И оно уже не одно.
Не могу я открыть конверт, силы воли, наверно нет,
ты прощения просишь? Увы, нет не чьей тут вины.
Разрывается сильно душа, мать, прости ты уже не моя.
Родила ты меня, знать тяжелые были года.
Родная моя, как могла ты оставить меня.
Я так долго и больно терпел,  всю трагедию жизни моей.
Не о чем я тебя не прошу, просто видеть тебя не хочу.
Так зачем ты меня придала? Мама, мама родная моя!
Пролетело не мало годков.
Почему меня вспомнила вновь?
Почему ты так долго ждала?
Почему бездыханный сынок, брошен был под холодным дождем?
Не могу я простить. Извини.… Здесь не чьей нет вины, знать тяжелые были года….
А в руке я держу твой конверт.
Мама ты спросила себя, что случилось тогда без тебя?!
Сколько дней и ночей я лежал, я наверно у Бога просил дать мне чуточку сил, а потом слышишь меня, жизнь покидать начала.
Но нашла меня чья-то рука. Как, же мягка‘ была она.
Это женщина была, столь бедна и ничтожно мала, голодая, худа совсем, она стала мамой моей.
Унижали ее по ночам. Избивали, бывало не раз.
Это женщина стала сильней, боль обиду она пронесла, так как дома ждало дитя.
Я не плакал и не хворал, так и рос я согретый теплом с этой женщиной трудной судьбой.
Помню это, порой как сейчас, собирался я в первый класс.
Мать дала мне букетик цветов. Там ромашки были, тюльпан, одуванчики и васильки.
Был я счастлив, поверь. Я обнял ее сильно и слов не найдя покатилась из глаза слеза.
«Что ты миленький, что ты родной?» - улыбаясь, сказала она. До чего ж ее голос был слаб.
Да, стара и дряхла была мать,  не жалела себя и хотела отдать свою жизнь ради счастья дитя.
Попрощалась, зачем то она и пошла, открывать ворота, я за ней в тот миг пошагал и, покинув порог, ускакал.
Было весело в школе сперва, а потом началась та гроза.
Ну ты вспомни ро’дная мать, что тогда бушевала.
Хлынул дождь, стало холодно мне. Ребятишки стали кричать, веселиться, во что-то играть. Один я стоял и молчал, хоть хотелось мне так заорать!
И я понял, что мать моя покидает меня.
Побежал, я как мокрый щенок. Мама, мама в ответ тишина, где же ты дорогая моя? Будь проклята эта гроза.
И остался я снова  один. Разбилась моя душа на осколочки хрупкого льда.…
С того времени лет двадцать прошло, а сейчас в руках письмо.
Ты зачем теперь пишешь, скажи, в этом нет твоей вины, я не знаю, как ты нашла, может, выбрался в люди я….
Не хочу я читать твоих строк, но ответ я тебе напишу:
«Вы не мать, моя мама давно умерла, жаль, что это были не вы, не ищите здесь чьей-то вины».