Подмостки, голый стертый пол.
Они скрипят, и скрип по нервам.
Один, пространство, будто вот
в секунде от дурной истерики.
Один. Их много, я один.
Смеюсь, и плачу: мой же выход.
Притих. О господи, зал стих.
И ждут…
что им сегодня выдам.
Что выдам? Всё, что было - зря.
Что наболело, то прокисло.
Плевать, что люди говорят -
у наших слов разнятся смыслы.
Подмостки, голый стертый пол,
они скрипят, как сосны в бурю.
Один. Неважно, что как голый.
Взорву себя и зал – до дури.
Подмостки
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2012
Свидетельство о публикации №112080202275
Свидетельство о публикации №112080202275
Рецензии
