Филосовская Лирика, или Мой Бред...

Я ненавижу страну, я ненавижу своё одиночество.
Я знаю мне придётся здесь умирать, а пока что жить.
Я презираю страну, почему я презираю свою Родину?
Я здесь родился, ходил, мечтал, рос?
Почему у меня всё время такое чувство,
Бут-то бы прошу, что-то прошу, но не слышат меня.
И интересно, что за слово такое есть человечность?
Вероятно это результат биологического труда.
Или слово? А конкретнее действие человека, не робота,
А из плоти живого тебя и меня?
Для всех это наверное то, когда тот кто не может,
лишь жалобно смотрит, а в ответ равнодушие, термин такой:
"МНЕ НАПЛЕВАТЬ!" и ............. тишина.
Ти-ши-на, страшное слово, но иногда очень хочется в ней побыть.
И пожит не думая о хлебе насущьном, так беззаботно
Для детей, для себя, без сор и упрёков, без хамства, без нищиты,
Без мысли: "если родился, бери отберай", подругому, для любви, просто пожить.
Что мне сказать в своих изреченьях, что я глупый дурак.
Может быть так, но у меня с годами в голове как на гамм пластинке, в конце,
Всё чаще крутится одно предложение: почему презираю родину?
Я ненавижу её потому, что мне неприятно в ней жить.