Представь,
что не июнь, а осень,
что не юн, а волос в проседь,
что бездарен как моль,
а не бабочка-лимонник,
и даже тогда я твой поклонник.
Я осушу твои слёзы, выгрызу боль,
бей в лицо одалиску, мой король.
Словно мать на твой подоконник
ветер укладывает дождь
капля за каплей
струя за струёй
в колыбели земли спелая рожь,
для тебя вызревает злато полей.
И Бог за нас, если я с тобой.
Просто, представь..
Представь
© Copyright: Виа Долороза, 2012
Свидетельство о публикации №112080104309
Свидетельство о публикации №112080104309
Рецензии