Из дневника - 22

        Мою розу на кухне морозы как будто ошпарили, как подменили!
        Листья ожили, сочные, крупные, жадные, как наливные.

        Опекают и пестуют около, будто нарыли источник,
        целый выводок новеньких нежнозелёных листочков.

        Сколько лет этой розе? Мне думалось, скоро потухнет.
        А она всё живёт и уже занимает полкухни!

        Листья время от времени вянут и жухнут, и падают на пол,
        но всё новые снова и снова встают над пошедшими прахом...

        Третий день, просыпаясь от холода, с дрожью себе обещаю
        одеваться, как роза, листвою надежд, но, увы, покрываюсь прыщами.

        Холод душит квартиру: ни свитер, ни плед не спасают.
        Как же роза живёт? - поражаюсь, дивлюсь, ужасаюсь!

        Может, это знаменье какое-то свыше, что мой понедельник
        переносят на среду, на лето, на год по вине Провиденья?

        Почему по вине, не по воле? Но где она, воля?
        Нет ни сил, ни желанья ветвиться, свивая гнездо родовое.

        Сколько гнёзд я не свил, не найдя ни тепла, ни уюта?
        Сколько зим ни аукал весну, получалось - себя же баюкал.

        Почему так нескладно устроена жизнь? Я всё время кому-то мешаю
        со своими стихами в одном из моих (alter ego) больных полушарий.

        Сколько песен во мне, нерастраченных сил, всевозможных побегов?
        Но кому это всё, если ложка даров дорога лишь к обеду...

        Не хочу просыпаться от холода даже в такие морозы!
        Я на розу смотрю и в ответы, как листья, роняю вопросы.

        Всё надеюсь: весна моя не у корыта сидит на разбитом приколе,
        что однажды проснусь от тепла и прижмусь к ней небритой щекою.

        Что в уютное плечико носом уткнусь, и, сопя, как ребенок,
        снова стану беспечным и юным хотя бы на миг, ну, хотя бы спросонок.

        А сегодня с утра я ищу в себе детство и с дрожью на кухне в тулупе
        наблюдаю за розой: кого, интересно, она так мучительно любит?..


--------------------------
    ПВЛ      11.02.09