Музыкант

Концерт. Скрипач. И звуки льются
Непогрешимы и точны.
Весь зал заполнен и на лицах
Играет отблеск красоты.

И музыкант, под всплеск оваций,
Поклоны делает. Спешат
К нему с цветами! И он счастлив!
И Браво! Бис! Ему кричат.

Он заслужил. Талант, работа: -
Из года в год; - из года в год
И сотни раз всё та же нота
Ему покоя не даёт.

Я тоже был на том концерте
И искренно рукоплескал.
Но нот не знаю и, поверьте,
Что «ре» от «до» не отличал.

Однажды шёл. Устал. С работы.
И в переходе, у стены,
Играл скрипач, - похоже, что-то; -
«Концерт, овация, цветы…»

Нет ничего! В футляре – мелочь
И плачет скрипочка навзрыд.
Ей не нужны аплодисменты
И ни к чему теперь цветы.

А я стоял и, молча, слушал,
И мелочь тоже положил.
Соприкоснулись наши души
И, вновь, на веки разошлись.

Два музыканта и две встречи.
Какая разная судьба…
Я вспоминаю. Летний вечер.
И где-то музыка слышна.

А мой двойник сидит напротив: -
«Что? Хочешь всё зарифмовать?
И показать их в «Переходе»
И ждать, что кто-нибудь «подаст?»

Конечно, рад, когда «монетой»
Оценен будет мой стишок.
Сто человек пройдёт, но этот
Мне душу ласково «пожмёт».

Я не страдаю. По заслугам.
У каждого своя судьба.
Я просто радуюсь; - кому-то
И моя «музыка» нужна.                31 июля 2012 года.