Ни о чем

Скучая, смотрю в окно, ну или как его там называют?
 Сутками еду, еду... К черту. Зачем? Куда?
 Серые тучи безудержно капли теряют,
 Умывая души моей улочки, целые города.
 В то время, как транспорт мчит меня в Никуда.

 Я не боюсь. Пока что. Есть еще впереди дорога.
 Есть окружение и даже почти что не барахлит мотор.
 Только болит иногда. Капельку, чуть, немного.
 Замирает неслышно, когда попадается светофор,
 Но вечно исправен...был до этих вот самых пор.

 Я знаю, что, даже с отличием, я такой же.
 И еду, как все, забавно, но не кольцевой.
 Только маршрут у меня, наверное, знать, похоже,
 Разбит и отрезан глубокой слепой рекой,
 Петляет, сворачивая в кювет по своей кривой.

 Просто короче. Обидно немного, ладно.
 Хреново, конечно, что многого не успел.
 И, зарывая нос в курточный мех – прохладно –
 Пусть думают, что... Просто ушел и цел.
 Хотя, точно знаю: берут меня на прицел.

 С ударом в груди видна конечная остановка.
 Тотмир, Смерть ну или как-то там вот еще...
 Страшно бывает. С вдохом любым неловким
 Что-то на место встает, слышно всего лишь «щелк».

 Я понял, что тот, кто близко, на самом деле живет.