Но если семени в ней нет,
считай земля пропустовала.
В пыли, бурьяном зарастала.
Вобрала всё в себя,
все беды,
все годы лихолетья. Без руки,
без смысла, без начала, без посева,
в безмолвии одни лишь лопухи
покрыли землю, и смеются смехом
над теми, для кого она… Как знать..
Где руки? Где блестяший ярко лемех?
Я вроде смехом, но когда мать-перемать…
О ком? О той, что кормит свежим хлебом.
Под горькой водкой семени как нет,
так и не будет. Только пустозелье.
Наступит утро. С ним придёт похмелье.
Лишь головная боль, но это не ответ.
Пустозелье
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2012
Свидетельство о публикации №112073000644
Свидетельство о публикации №112073000644
Рецензии
