Музыкальный сон

Сборник "В музыкальных рифмах".

Отложены дела. Я в комнате одна.
За окнами листва осенняя кружится.
Я музыку включу и приоткрою двери сна,
в который так давно мечтаю погрузиться.

Вот звуки полились куда-то наугад,
и комната моя плывет перед глазами.
В мелодии знакомой скрипки так хотят
перезвучать друг друга голосами.

Я тихо погружаюсь в сон волшебный,
как будто книгу мудрую читаю,
в которой ноты вместо предложений
и медленно картинки оживают.

Глаза закрыты, я не в комнате своей,
я в море, я на паруснике белом.
А скрипок переливы все слышней
сливаются в одно в аккорде смелом.

Переверну страницу - там зима,
быть может та, что грезилась Вивальди.
Порывы ветра и снежинок кутерьма,
волшебно спрятанных на нотном ряде.

На следующей странице вижу лес.
Над озером растают Моцарта мотивы.
Там белый рыцарь скачет на коне
и над рекой, склонившись, плачут ивы.

Опять переверну страницу - вижу парк,
где шепчутся в аллеях кипарисы.
И, полон нежности, волнуется рояль -
Бетховен молодой спешит к Элизе.

Что мне ещё дано увидеть в этих снах?
Органный зал, заставленный свечами.
Там, в парике, уставший старый Бах
колдует над басовыми ключами.

А я во сне листаю книгу дальше,
там впереди - всё новые картины.
В которых нет ни подлости, ни фальши.
Лишь трели скрипок и звучание пианино.

На следующем листе - гитары звон.
Все переменится, и звуки, и регистры.
На той странице осень танцует вальс-бостон.
По струнам сердца ходят пальцы гитариста.

На тех страницах - больше грусть,
реальней жизнь, натянут нерв, как волос.
Под Розенбаума стихи я плачу и смеюсь,
мне "Холодно" под этот ровный голос.

Но вот гитара изменила тон.
Листок переверну - там ноту низкую берет
Высоцкого прихриплый баритон,
отрывистый аккорд, что по душе дер-рет.

Я вместе с ним люблю и не люблю,
я вместе с ним пою и ненавижу.
Я грежу, но реальностью живу
в том музыкальном сне, который вижу...

...уже не мечется огонь свечей.
Затихли скрипки. И рояль молчит.
Глаза открою... Вновь я в комнате своей.
И голос под гитару не звучит.

И я уже не вижу, ни осень, ни пургу.
Куда исчезло со страниц все это?
Быть может, я уже не слышу? Не живу?
Нет... Это просто кончилась кассета...

1998г




PS: Старые стихи не редактирую и не исправляю умышленно, потому как невозможно вернуться в прошлое и исправить саму себя...