***

За строкой рождая строку
Бежит, куда-то торопясь
Не поспевая будто к сроку
Поэт, в безумца превратясь

Порыв души ему неведом:
Тасует радость и грехи
Приправит их немного бредом
И вот рождаются стихи

Как труд известного Сизифа
И всем казалось хороши:
Есть ритм, банальненькая рифма,
Но нет в них главного - души

Набор пустых, бездумных строчек
Привычных букв и пошлых точек
Стихи мертвы, в них смысл пустует:
Поэт не знает что он умер...


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →