Не с ним..

Знаешь, этот свет от солнца, рукою теплую донесет до тебя свою нежность..
И ты, в тоске, как прежде..взглядом сонным, пытаешься разгледеть его в ком то, но лишь небрежность..
Нету среди этих людей одной той мысли, одной фразы, одних тонов его голоса..
Нету движений...будто бы все зависли и тебе от прошлого вновь становится холодно..
Как в одиночной камере, в автобусе, сжигая мУку,
Вот так не выходя ты ездила бы сутки по кругу..
И наворачивала б мысли: за что так туго,
Сама себе связала цепями руки упруго..
Ты на изнанке, ты без него проженная током..
Не чувствуешь дыхание, и жизнь увы без толка..
Где та, где она вера в лучшее , и что же делать если уже замучена..
Если окутана в колкие цепи тоскливости, скручена..
И ты вновь от сырости
Бежишь по кругу по необходимости..
Да что это..почему так долго стирается память прошлого полностью..
И что же это вновь стало с гордостью...