Красное вино. Смоляк Андрей

Его не жалует базарная шпана,
Всегда снующая лишь там, где есть пожива,
А тут поживы нет – весь год в одних штанах,
С подкладкою ватною!.. Вот вы представьте живо:
В разгар июля – зной, а в полдень – солнцепёк,
Асфальт расплавился, смола прилипла к «шузам»,
Срок ливней грозовых уже давно истёк,
Мальчишки тянутся к плотине, к старым шлюзам,
Через которые весь день несёт вода
Прохладу пенную – есть повод потолкаться;
Отпускникам легко шататься, без труда,
И у пивных ларьков привычно спотыкаться…
А он с ширинкою зашитою сидит,
И в даль какую-то встревожено глядит.

Те, кто постарше, те с почтением к нему:
«Старик заслуженный, безвредный, простодушный…»
На рынке знают все, что, что не дашь ему,
Всё с благодарностью берёт, судьбе послушный.
Вот я «судьба» сказал, а в чём судьба его,
И как зовут его, и кем он был когда-то –
Вопросов множество; ни слова от него,
Словно от пленного советского солдата…
Но те, кто с умыслом, в ком мысль ещё жива,
Те поднесут ему стакан «кровавой» влаги,
И вдруг отыщутся у старика слова,
И затрепещут вдруг былых сражений флаги!..
Он жизнь «прошамкает» своим беззубым ртом,
Вина две четверти оставив на потом…

«Да, было времечко, когда и я блистал,
Когда семья была, жена, детишки, внуки,
Всё было, братики, но день такой настал,
Когда всё кончилось, и опустились руки…
Я часто спрашивал себя, ну вот за что,
За что такое мне, ей-богу, наказанье,
И находил ответ, ещё, ещё… Не то;
И вспомнил, было мне когда-то предсказанье:
Цыганка старая, косая и с клюкой, –
Хромала бабушка, и пить вино любила,
А я в коопторге раз толкнул её рукой –
Вот предсказанием меня и погубила…
Сказала старая, и, видимо, в сердцах:
«Всё, что построишь ты, всё обернётся в прах…»

«Нет мне прощения, во всём – моя вина…
Что предсказание?.. Мой грех – моё и бремя…
Налейте, братики, мне красного вина –
Укоротите мне моё земное время…»
И он часы «Буре» при этом теребит
И в даль какую-то встревожено глядит.
17.07.12 (8.20-9.00)