На выдохе не было слова

Написал пару строчек
И выдохся.
На выдохе не было слова.
Лето, томно брело закоулками,
Старыми двориками.
По берегу, по щекотной гальке-
Босыми ногами.
Затем, по гранитным ступенькам
К бульварам, оставляя сырые следы.
Там, приобнявшись с печалью,
Вместе с нею шагало
Под бесшумные взрывы каштанов.
На углу, облаяно было,
Из под забора, "злою собакой",
Честно сказать, не такой уж и злою.
Просто, по другому она не умела,
Не могла рассказать,
Как ей скучно и все надоело.
Я стоял у окна.
И смотрел на рыжие гроздья рябины.
На ворону, открывшую клюв
От  жары,  а может она набирала
В себя теплый воздух,
Что бы выше  летать.
По стене, ручейком, деловито бежало
Муравьиное племя,
Неся всякий скарб.
По пути подхватило, подняло
Зеленую гусеницу.
Белой бабочкой, ей уж не стать.
Я тебя обнимаю
И слышу запах спелого,
Сочного лета.
Полюблю ли я осень?
Зиму, едва ли.
Я не знаю ответов.
Спросите про время.
Я покажу на часы.
Слишком мелкие стрелки,
А очки , никак не найдут переносицы.
Где родился?
В междуречье,
Между Обью и Волгой,
На правом ее берегу.
Как зовут?
Не помню, помню лишь отчество.
Об одиночестве –
Я не один.
Зеленым челном,
Плыла гусеница,
Не зная, что ей не летать.
И только дрожала, тонкая,
Белая нить паутинки,
Между бисером ее антроцитовых глаз.