Всё ближе падают снаряды,
срывая с блиндажей накат.
Уходят в небеса отряды,
под души ранящий набат.
Завис июль дыша измором,
печалью сердце теребя,
И "он был в жо" поём мы хором,
Но....без ТЕБЯ!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.