Уходят дни...

Уходят дни, минутами стекая
по матовому зареву окон.
Мчит поезд жизни, красками сверкая,
кидая нас с перрона на перрон.
И подчиняясь полностью, всецело,
инерции движенья бытия,
мы крутим жизни круг осатанело,
не допуская слабости, нытья.
И движимые яростью животной,
летим вперёд, в неведомую даль.
А там, в дали – всё тот же круг заботный:
лишь только поменялся календарь.
Зачем на этот шумный поезд сели?
И взят билет до станции какой?
Ответы, что колёса прогремели,
не внятны за словесною игрой.
Растрачивая силы и желанья
на мелочь некончающихся дел,
на поиски взаимопониманья,
забыли, что дороге есть предел.
Ведь в этой сумасшедшей гонке к цели,
к которой все придём когда-нибудь,
не все из стартовавших уцелели:
ушли вперёд, прокладывая путь.
Но вечных пассажиров не бывает...
Сойдешь и ты на станции своей...
Увидишь - вечность двери открывает
перед душой мятущейся твоей.
И если спросит вечности властитель:
«Ну что?... Ты понял смысл пути
приведшего тебя в мою обитель?» -
скажи, ответ сумеешь ли найти? ....