Летят века, их гул в печной трубе
С пустой жлобой о временах и нравах,
С делением на правых и неправых,
С претензиями к Богу и судьбе.
Разбросаны резоны по забвенью-
В футляре старом пешка да король…
Что было в нас-помножено на ноль
И больше нет доверия мгновенью.
И стрекозой приколотой к листу,
Оно еще хранит сиянье радуг,
Но не летает. Строгих строк парады,
Победно демонстрируют тщету.
Ворует вечер краски за окном
И в паутине бьется пустотою,
И не дается самое простое-
Исправить положенье дел вином.
***
© Copyright: Владимир Фролов, 2012
Свидетельство о публикации №112072406837
Свидетельство о публикации №112072406837
Рецензии
