Художник

Жил-был один художник в городке,
Французом кликали его среди знакомых.
Взгляд умный, с сигаретою в руке,
Полно друзей, а сам как пёс бездомный.

Он часто в этот ресторанчик заходил
И с пивом в одиночестве о многом думал,
О том кого встречал и находил...
И с кем дышать не мог от душного парфюма.

Он вдохновение давно уж потерял...
Не рисовал картины может вечность...
Работал днём, а по ночам гулял...
Так дни летели словно бесконечность.

За что французом кликали его,
Быть может за манеру одеваться?
За ум, интелегентность... всё одно...
Он даже мог нелепым и смешным казаться.

Но вот однажды не догадываясь ни о чём,
Вошёл он по привычке в ресторанчик...
Но что же это... будто ток в него вошёл...
И он зарделся, словно глупый мальчик.

А за большим столом, среди людей,
Сидела женщина с глазами лета...
Таких он не встречал в судьбе своей,
Чтоб было от улыбки столько света.

Не чуя ног, до столика прошёл...
Из далека за нею наблюдая...
Он просто повода от страха не нашёл,
Чтоб к ней подсесть о чём-нибудь болтая...

Запели его краски на холсте...
Он каждый день творил  шедевры...
И даже рисовал её во сне...
По памяти, заполнив все пробелы.

Бывает в жизни миг решает всё...
Но не всегда с концом идёт удачным.
Он ищет до сих пор везде её...
И ходит весь потерянный и мрачный.

Каков финал в его большой судьбе?
Да и как жить? Ну, кто ему ответит...
Пойдёт несчастным по чужой тропе
Или когда-нибудь её он снова встретит...
(май,2012)