От павших твердынь
Порт-Артура...
Русская баллада
Из белых палат госпитальных
Лет семь или восемь назад
В деревню к родному порогу
Приехал безногий солдат.
Велел он, усы подкрутивши,
Себя посадить у окна.
И, людям не выдав печали,
Открыла пирушку жена.
И тут же герой Сталинграда
Расправил погон по плечу:
– Несите мне старые шлеи,
А дратву я сам накручу.
И вот перед милым окошком,
Не восемь ли, кажется, лет,
Работает шорник безногий,
На белый любуется свет.
Глядит он, мужик, на усадьбы,
Где прежде сновал он весной.
А нынче там столбик военный,
Да грустный полынный покой.
Да солнце в окошко заглянет,
Да редкий пройдёт человек.
И только в кудрях перепетых
За снегом проносится снег,
И дратвой обмотаны руки,
И ходит, сверкая, игла.
И крепко в солдатскую трубку
Глубокая дума легла.
1957
Песня о безногом солдате
© Copyright: Николай Тряпкин, 2012
Свидетельство о публикации №112072103529
Свидетельство о публикации №112072103529
Рецензии