слушаю... слушаю King Сrimson - в пол уха

(слушаю…)

1.
…слушаю «King Сrimson» - в пол уха, а через открытый балкон
лезет город –  «Звуки джунглей»?.. муха исследует ковёр… (верней,
есть вариант получше – наш, доморощенный, типа – пьяный аккордеон 
с размашистым бабьим хором, после литра водки и ящика «каберне»)

2.
я привык, мне уже не мешает какофония голосов, гул самолёта
пролетающего над домом – это словно в поездке ожидание поворота
в сторону точки прибытия. жаль,-  не возвращается больше ко мне
тишина пахорского детства, даже после поисков истины в крепком Вине.

кажется всё банальным (что ещё ожидать от себя самого), но стыки
разодранной памяти и пошлой реальности, откликаются болью. и крики
чуть доносятся из далека, из местности под названием «Ад»,
там всё время идут проливные дожди и херачит по спинам град.

вырастает гнилой буряк в глине, похожей на клей «бф».
у туза в колоде три крапленых шестёрки, такой – вот – блеф.   
по утрам бригадир орёт чертям: « эй! опохмелятся вам… не моги!»
под котлами вода залила пламя, вот такие с котятами пироги…

грешники жмутся друг к другу с лопатами возле картофельных грядок,
тысячи лет нависают дерюжным небом.  и кто сказал, что грех сладок?..
кто сказал, что с пылающим сердцем – в натуре – бежать легко,..
если тот бег по кругу? а из шланга в догон льют отнюдь не «мадам клико»…

3.
у меня в кармане лишь мелочь потёртых дней, так что номинал
ни балды не виден – можно купить народный прикол; «ты – или пан, или – пропал!»
и, что там исследовать фибры души, они – как рваные меха физгармоники.   
мозг же настолько свободен – обзавидуются джонни-мнемоники…

по квартире скользнул ветерок, наверно из аравийской пустыни,
разогнал по углам ноты, пахнуло смесью бензина и сухой полыни.
пыль оседает нарочно на пустой экран монитора…
бесполезно гадать – скоро… ни скоро… скоро… ни скоро…