Где тишина?

Что ты видишь в глазах моих, ты - простой прохожий?
Почему из всей толпы, на мне остановил ты взгляд?
Ведь и тот мужчина, такой же, на меня похожий,
Что попрошайничает, и обирает всех подряд.

Моя душа же тоже, как эта бестолковая толпа -
Идет по краю, бесцельно и просто в некуда.
А я остановлюсь и постою там, у того  столба,
И расскажу про тишину, погружённая туда.

Где тишина? Вот там, где нет людей, за тем углом,
В котором я вчера читала тишине свои стихи.
И, не услышав восхищения, я побежала напролом,
Разрывая тишину и удваивая все свои грехи.

Я бежала долго, и рвалась перед грудью моей тишина,
Ходила не по небу, а словно по тончайшим лезвиям.
Прохожий, я как тот мужчина, разума своего лишена,
Рабыня небьющейся хрустали, странная, нетрезвая.

Мне пришлось вернуться снова за тот неинтересный угол,
И собирать, брезгуя, по крупицам всю разбитую тишину.
Я положила все в мешок, и завязала черной лентой туго
И обняла крепко, как обнимает муж нелюбящий жену.


По моему телу пробежался холодный предрассветный дождь,
А тишина так и вжилась в объятиях, не объяснив причину.
Как обирал всю красоту у жизни и у мира архитектор Макинтош,
Мы с тишиной всех обираем, как и тот похожий на меня мужчина.