На границе с апрелем ветрено, корками скован лед.
Это было не раз уже, знаешь, к утру пройдет.
Проревешься, проплачешься, зная все наперед.
И не верь гороскопам- каждый как может врет.
По страницам буковки... Скоро опять зима.
Что я трачу в пустую исторки и слова,
Ты и так все знаешь, ведь говорила вчера сама,
Что простые мелочи сводят тебя с ума.
Пролистав пол номера бросишь журнал в окно...
Не спасает горькая, девочки и кино.
Это было, так же вот. Только уже давно.
Полоса прерывиста, тихо урчит Рено.
Нам Москва как улица- тесно и пустота.
Ты стартуешь с красного и от нуля до ста.
Как не беги, но истина, как этот мир проста:
Не написать нам жизнь свою с чистого, блин, листа...
побег
© Copyright: Вера Терентьева, 2012
Свидетельство о публикации №112072000871
Свидетельство о публикации №112072000871
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.