Быть мечтой пустых речей,
Пусть наш путь сжигает время,
И средь грубых серых дней,
Каждый тянет свое бремя.
Путь очерчен, легок мир,
Вновь тревожит дух свободы,
И как пламенный букет,
Над душой витают розы.
Мы торопимся, спешим,
И летим вперед, как птицы,
Наше время не пришло,
Наше счастье только снится.
Все идет, так как должно,
Время расставляет точки,
И как будто решено,
Как звучат чужие строчки.
Но не стоит торопить,
То, что будет в свое время,
Нужно просто дальше жить,
Пронеся сквозь счастье бремя...
Всему свое время
© Copyright: Анна Потапова-Максютова, 2012
Свидетельство о публикации №112072007142
Свидетельство о публикации №112072007142
Рецензии
