Бумага склей чернила в мольбу,
Соедини эти черные капли.
Убери думы о красной дыре во лбу.
О логичном конце лжи и травле.
Чтобы яд(Любовь мою) с дороги оно,
Вывезти не хватит и сотни болидов.
Я понимаю у вас на меня нету видов.
На пере нету ориентиров.
У кисти руки нету мотивов.
И все же льются чернила,
В глазах немного влажного Нила.
Милая, я скучаю. Хватит метафор.
Я бы поехал прямо сейчас к тебе,
Да не работает светофор.
Страшно разбиться.
Ведь я же чувствовал,
Что ты разошлась по венам,
Видно немного тебя осталось.
Не довоевал. Сам с собой.
Закопаться б сеном.
Да спичку скосить,
Чтоб за искрило и потеплело.
Да красный костюм одеть и носить.
И сверху укрыться дыма пледом.
Глупости говорю.
Истинный путь неведом.
Бумага
© Copyright: Эрнест Анпилов, 2012
Свидетельство о публикации №112072006098
Свидетельство о публикации №112072006098
Рецензии