ВОЛК

Склизкая мрачная осень.
Не та, что в листве разноцветной;
Не та, что баюкает мягким, прищуренным солнцем манящим;
Не та, в чье веселое время по паркам с портфелем гуляли.

А та, что приходит позднее, с ветром, дождём и туманом, в которую холодно выйти,
И та, что за тучами прячет все прелести чистого неба.
Да, та, что брызгает грязью по только-что-стиранным брюкам,
И та, что насквозь пробирает ознобом простуды и серого мрака...

...На ломаной сельской дороге,
В следах от протекторов ЗИЛа,
Весь в мокрой земле и чуть рыжий от глины,
Обдолбленный тысячью капель осеннего мерзкого ливня,
Лежал на боку волк огромный,
Размером с хорошего тигра.
И все его лапы дрожали, а сердце стучало так быстро и громко,
Что если бы кто его слышал - почувствовал запах той смерти,
Что в грязных подъездах приходит с заточкой под сердце и взглядом,
Безумно-холодныи и зловеще-коварным,
С ухмылкой беззубой и дыханьем зловонным...

...Тот волк вскоре умер, а осень всё также холодной стеной продолжалась...