Ты захотел взлететь и оторваться от мира на пару долгих лет,
Не знать, что происходит вокруг на расстоянии меньшем, чем Москва.
Быть в состоянии прострации полета, в тумане изо льда и мёда.
Но время все-таки пройдет, и керосин в крови иссякнет.
В крутом пике сорвешься вниз и рухнешь на земли поверхность.
В аэропорт, где ждут только грозы удара по черепу, в виски.
Полет
© Copyright: Эндор Кассиан, 2012
Свидетельство о публикации №112072003467
Свидетельство о публикации №112072003467
Рецензии
