Высоцкий

Пусть народ добровольно поднимет свои рукава.
Ты увидишь всё то же, что я - миллион оголённых предплечий.
Стон предсмертный твой, как молитву воспримет толпа.
А душевный огонь по ошибке примут за свечи.
В сотни рук, как в одну, вонзится игла.
В сотнях глаз, словно в паре, вся боль отразится.
В сотне слов находил ты любому от сердца  слова.
Не нашёл лишь для смерти – чтоб с ней сговориться.
Пусть ругают за плоскую рифму «кричу» и «торчу»,
Пусть кричат тебе вслед, мол : «О, нет! Так не годится!»
Им всем в ответ звучит твоё «Плевать не захочу»
И Бонапарт, который шёл через границу.
Ты умрешь,  тебе станет почти всё равно
Как они на земле там - в сараях, на дачах, в высотках.
Ты умрешь, но ты жив - друг, отец, брат! В кино,
В песнях, в театре, а главное – в душах, Высоцкий.
И пусть ты понял - «мне не видеть больше сны»,
И что «свободы не видать» по воле «злой фортуны»,
Им не убрать тебя навеки из весны,
Им не порвать твои «Серебряные струны».