В этом мире чужом мы лишь только скитальцы:
Ни покоя нам здесь,ни пристанища нет.
И года,как вода,просочатся сквозь пальцы,
И никто не найдёт испарившийся след.
Только чертополох на убогом погосте
Прорастёт сквозь забытый потомками прах.
Мы пройдём навсегда,как случайные гости,
Утопая во лжи,погрязая в грехах.
Дорогая,я помню,,я вижу,я знаю:
Ваше сердце больное тоскует в груди.
Но не надо жалеть то,что мы покидаем:
Позади-пустота,пустота-впереди.
Случайные
© Copyright: Иван Поляков 3, 2012
Свидетельство о публикации №112071909634
Свидетельство о публикации №112071909634
Рецензии
