Она писала белые стихи
из облаков сплетённые, как будто,
похожие на солнечное утро,
на ветер…
и французские духи.
Она могла обычные слова
соединять в такие сочетанья,
что возникало радуги сиянье –
с того я не лишался чувств едва.
Мне очень нравились её стихи –
картины фантастических видений.
Так ощущать мир может только гений,
на лист, кладя нежнейшие мазки.
От дивных строк захватывало дух,
бросало в жар, и шёл мороз по коже.
Её, читая, повторял я:
- Боже!
Дай силы, чтоб огонь в ней не потух!
Пусть птицей в небесах она летит!
И вдруг…
она внезапно замолчала.
Потом узнал я, что её не стало.
Она писала белые стихи…
*********
Свидетельство о публикации №112071909162
Владимир Гаршин 02.11.2012 12:14 Заявить о нарушении
Когда находишься в режиме приёма, то заранее разделить потоки информации по временным критериям у меня лично не получается. Здесь у каждого своё видение и хитрости. Так, например, для меня будущее имеет запах, а прошлое нет…
Поэтому я знал сразу, что это уже свершённое событие.
А вы давно стихи пишете?
Юрий Классик 04.11.2012 23:39 Заявить о нарушении