На полке

Не дочитан, потрёпан, с загнутыми наспех углами,
У тебя я валяюсь на полке, меж гениев в книжной пыли,
И поплёвывать в вечность спешу непонятными многим стишками,
Потому что понятные к кузькиной матери, хрюкнув, ушли…

Эй, сосед! Ты о чём? – про любовь и ночные свои пожеланья?!
Да ты брось, не пиши, - лучше сделай чего-то хоть раз,
Знаешь, как-то приелись уже эти пошлые мега-рыданья:
Мысли тонут в воде из каких-то банально-заезженных фраз…

Помолчим?! Тут вокруг средостенье пустых фанфаронов,
Шума много, а цимес – наплакал шкодливый кошак,
Посмотрел я вчера по ТВ, как живут городские вороны,
Стало стыдно и тошно, как будто тайком покурил натощак…

Эти птицы умнее, вернее и искренней многих,
Умолкаю: а то царь природы запишет на собственный счёт,
Я и сам, если честно, смотрю ещё вслед длинноногим,
И куда-то, порой, расшалившийся Зигмунд влечёт…

Дочитай, может, станет с тобою тогда нам немножечко легче,
И разгладятся нежно страницы у старых душевных морщин,
Всё равно для меня ты навеки останешься лучшей из женщин,
Ну а я… Ты шепни мне на ушко по правде – каким из мужчин?