Мы

Двадцатый век. Пора свершений.
И мы, застрявшие на марше.
Ильич вдогонку кепкой машет...
Как «самый человечный гений»,
Весь переполненный идей,
Он равнодушною рукой
Отправил просто на убой
Непонимающих людей.


Перекроили всё за миг,
Перестреляли тьму народу,
Нас тасовали, как колоду,
Деля на чуждых и своих.
И всё всегда во имя мира,
Во имя наивысшей цели.
А мы ведь просто жить хотели,
Ложиться спать в своих квартирах.
Вставали же согласно спискам
Порой уже с другой постели.
И снова кто-то был расстрелян
«На десять лет без переписки».

Трудясь на совесть днём и ночью,
Страну зачистили с запасом
От разных умников и классов.
И убедились в том воочью,
Когда нагрянул враг кровавый
На неготовую Россию.
Когда людей опять косили,
Будь правый ты или неправый.

Победа не умом, а массой.
И героизмом, если надо.
А, коль особая преграда, –
Побольше пушечного мяса.
......................
Живём, как будто на погосте,
Где недовырыты могилы.
Хоть знаем мы, что это было,
И по лесам белеют кости
Непохороненных солдат,
Но… с нами всеми что-то стало…
Нам всё неймется, нам всё мало.
И то, что тысячи лежат
Неупокоенных доселе,
Нас не тревожит ни на йоту –
Спокойно ходим на работу,
Высокопарно глупость мелем.

Как достучаться в наши души?
Нам скучно думать, скучно слушать.
Давно не верим мы в идеи...
Так кто же мы на самом деле?
                1995