Письмо к брату. Из цикла Россия Советская

Привет, мой друг и брат Евгений!
Несётся время… Нет сомнений,
Что гордый судовой начальник,
К тому ж безжалостный молчальник,
Решил попридержать ответ,
Чтоб не признать, что я — поэт!

Но так уж этот мир устроен:
Коль званий ты не удостоен,
Не жди желанных комплиментов.
Не ждёт ведь Муза алиментов,
От тех, кому она дала
Талант, раздевшись догола.

Невесть куда меня заносит!..
И Муза справедливо просит:
"Хоть ты — из искренних и честных,
В пределах, обществу известных, —
Всё ж тайны творчества храни
И об интимностях — ни-ни!.."

Итак, пишу вполне серьёзно...
В столице, наконец, морозно,
Изрядно снегу навалило.
И прогрессивное светило
Довольно белизною мест,
Где лихо бает красный съезд.

Согласно высшему закону,
Мы все лояльны по сезону:
Стараемся не простудиться,
А закаляет нас водица
И физзарядка поутру.
Нам каждый день стал по нутру.

Мне любо при любой погоде
Бродить... да мыслить о народе,
Который у витрин толпится,
Чтобы нажраться и напиться.
Живот растить и я бы мог,
Но мне милее жить, как йог.

Мечты о самосовершенстве
Взросли в индийском духовенстве.
Стремясь достичь Высокой Цели,
Как о душе, пекись о теле.
Постись, прожорливая рать:
Пост помогает прозревать!

Прости, о, хлебосольный гений,
За этот курс нравоучений.
Я сам едва терплю пророков,
Разоблачителей пороков.
Но, чтобы с чёртом не блудить,
Готов гордыню победить.

Ещё о трапезе духовной,
Позволь, скажу немногословно:
Она как дар небесный — манна.
Хвала и слава ей! Осанна!
От хворей пользует она,
Как благоверная жена.

Я написал для поколений
С полтысячи стихотворений.
На труд меня благословила
Промаяковская сивилла, —
Ушла навеки Лиля Брик
Туда, где светит Божий Лик.

Завёл я кой-какие связи
(Из-за стола не зря вылазил).
Есть среди них и гранд-поэты,
Они сулят мне эполеты
И обещают пьедестал,
Чтоб диссидентом я не стал.

Меня недавно со стихами
Зазвали выступить в программе
В честь юбилея абиссинцев,
Что свергли всех царей и принцев.
Шлю пригласительный билет, —
Он подтверждает: я — поэт!

В "Литературе Иностранной"
Я напечатался пространно.
Верней, не я: переводные
Стихи, по замыслу — дрянные.
Но в этом я не виноват,
Всему виною общий блат.

Когда же собственные строчки
Я напечатаю, дружочки?
Один в ответ мне улыбнётся,
Другой загадочно замкнётся.
А третий, — тот вздыхает сам
И прёт за рифмами на БАМ.

Ну вот и все мои успехи.
А прозаичные помехи
У каждого на этом свете.
Но мы — воспитанные пети
И куры: знаем свой насест...
Надеюсь, скука нас не съест.

26 февраля 1981 г.

© Copyright: Вадим Розов, 2009
Свидетельство о публикации №1910070060