Горсть отголосков

                «Скоро мне нужна будет лира,
                Но Софокла уже, не Шекспира.
                На пороге стоит – Судьба.»
                А.Ахматова.

                * * *
Жизнь как-то катится безумным колесом,
Я в этой жизни -  ось, и будто невесом.
Куда катиться – знает колесо.
Утешусь я, ведь это хорошо.
Утешусь я, ведь я не знаю сам,
Где лёг мой путь, и где простор глазам.

                * * *
Я рад, что ты не знаешь боль мою.
Я отряхнусь, и весело спою.
Почти… Ну, как сумею… Или – нет?..
Боль тоже путеводный, только красный свет.

                * * *
Ночь меня кутала в теплую шаль,
И растворялась дневная печаль,
И приходили негорькие сны
С этой дневной бесконечной войны.

                * * *
Радость обманчива, горе честнее.
Пусть непригляднее, только – умнее.
Горе – товарищ, коль нету другого.
Лишь у поэта в товарищах слово.

                * * *
Горит фонарь и свет его холодный
До темноты ночной опять голодный.
Кусает он не волком, а щенком,
И ночь ему не ночь, а мать и дом.

                * * *
Моя печаль – как оперенье совести,
А грусть моя – как бахрома на зависти,
И то, что жизнь не терпит невесомости,
Теперь яснее и совсем не нравится.

                * * *
Я у себя прощения прошу,
Что душу как натурщицу пишу.
Но ничего, помучайся, душа,
Помучаешься – будешь хороша…

                * * *
На склоне осени опять придёт весна.
В груди набухших почек теснота.
Но все цветы теперь в одном бутоне.
Я не себе его рощу, на что мне?..

                * * *
Как искренность становится щитом,
Как сердце укрепляется огнём,
Так убегающая времени река
Яснее, если русло из песка.

                * * *
Не жду прихода смерти – тут она,
И все её багряные крыла
Вздымаются в закатном небосклоне,
Зовут венчать горящею короной.

                * * *
Как убегала молодость моя,
Как покидала здешние края,
Мне было некогда – такие пустяки…
И только смерть играет в поддавки.

                * * *
Любовь моя – воронка золотая,
Я просыпаюсь, растворяюсь, таю,
Но остаюсь я памятною плёнкой
На времени, на небе, на ребёнке…

                * * *
Мне грохот жизни кажется поддельным,
И цель любая кажется бесцельной.
Жестокость – это логика вещей…
А ты не вещи, ты их души пей…

                * * *
Когда-нибудь пойму тоски намёк,
Только понять почти исчерпан срок.
Жирафью шею отрастить сумел,
Только глаза открыть я был не смел.

             18-19 июля 2012