Посвящено А. 25. 12. 2011

Горят странички... И веет пеплом,
Таким не похожим на пепел обычный.
Ты словно бы спишь. Ты совно бы где-то,
Где время свой пульс теряет привычный...

А тонкий пергамент в руках с непривычки
Трещит, и сгорают бесценные строки...
Бесценные строки со странных страничек,
Которых, быть может, и не было вовсе...

Которых никто никогда не писал,
Никто не корпел над каждой строкою,
Которых никто никогда не читал...
Лишь пепел... лишь пепел играет с тобою.

И словно бы... страшно, и словно бы грустно...
Предательски дрогнет пергаментный лист.
Ты скажешь, что стало неправильно пусто,
Ты скажешь - пергамент не должен быть чист...

Рукою неверной, ты (горе безумцам!)
Старательно пишешь горящие строки.
И новые змеи из пепла завьются,
Чтоб прахом спуститься к тебе под ноги...

Так хочется жить! Так хочется быть!
Но только взаправду... А строки сгорают.
Что б в сердце ударом на время застыть.
Но всё превращается. Всё умирает...

Строки - в пепел, пепел - в прах...
Бьётся сердце - ты читаешь.
Ты захлёбывался. Страх...
Впрочем, ведь и страх сгорает.

Горят странички, и веет бурей
В твоём опустевшем от жара сердце...
И жар внезапно сменяется стужей.
Куда же стук в твоём сердце делся?

Куда же делись горящие строки?
К чему так безумен застывший твой взгляд?
Молиться богам? Да, сгорели и боги...
Для пепла пути быть не может назад.

Для пепла пути быть не может назад...
Для строчек пути быть не может назад...
Для сердца пути быть не может назад...
Для жизни пути быть не может назад...