Вечерняя ностальгия

Сонный вечер бродит мягкими шагами.
Друг мой сладко дремлет в кресле у камина.
День-олень светило, зацепив рогами,
разделил  на две неравных половины.
Большая скатилась , спряталась за крыши
сумеречных шпилей городских кварталов.
Меньшая сумела по пожарной вышке 
снова влезть на небо и луною стала.

Ветер бьёт с пролива мокрыми руками
по щекам заплаканных от боли стёкол.
Флюгера на крышах стали ветряками,
 но наш личный вечер непривычно тёплый.
И, должно быть, это ноет сладкой болью,
не давая мне не думать о потере.
Для чего нас Бог обременил любовью?
Для того ль, чтоб мы могли в него поверить?

Я утешусь. Пусть не нынче, пусть нескоро.
но утешусь – память горьким шоколадом.
Просто вечер открывает боли створы.
Если я и плачу, значит мне так надо.
Значит, это просто дань обрядам древним,
чтобы намокали, как дождём ресницы.
Друг мой в кресле у камина сладко дремлет.
Я хотел бы тем быть, кто ему приснится.