Сон ли это?

Ночь. Через крохотные щели в окнах гудит ветер. Глаза полу закрыты. В комнате свет выключен, лишь отблески луны на полу. Свеча горит смирно, изредка колеблясь. Кажется, ничто не может потревожить столь глубокий покой. Но, спустя пару строк, раздался стук. Стук в дверь. Многократный, громкий, яростный стук в дверь. Медленными, шаркающими шагами передвигается к двери он. Кто он? Он - он. Спустя пару шагов, стук прекращается. Настораживающий момент. Затишье перед бурей. Хотя быть может и нет? Может после того, как скрипнула доска под ногами, стучащий в дверь понял, что к нему идут и прекратил стучать в дверь? Скорее всего так. С двух сторон деревянной двери, стоят двое людей. Каждый из них ждет чего-то. Один ждет открытой двери, другой ждет ответа на вопрос, который он ещё не задал. Проходит время. Проходит ещё время. Спустя 4-5 времени повторяется яростный стук в дверь, но прерывается криком. Что крик нес, непонятно. Зачем, непонятно. Быть может крик нес угрозу? Быть может сладкие слова, от которых вянут уши? А быть может, было это признание в любви? Какой любви? Что за чушь. Любви ведь нет, если лишь феромоны, твердят упругие нам лбы. Но как же жить нам без любви? Любовь ведь все. Большинство поступков, которые мы совершаем, совершаются ради чего-то. Ради любви к себе, к родным, к любимому человеку, любовь везде, но мало кто это замечает. Так вот, Стук в дверь замолк. И, зверский, яростный скрип дверь пронизывает тишину. О боже, как же режет уши. И вот, опять та тишина, с который все тут начиналось. Два человека, разделенный лишь парой сантиметров и парой нескольких мгновений. Один стоит и смотрит, как и второй. Облизывает губы, с мыслью о том, как будет ими она ласкать его. Терпеть тут сложно, но спешить нельзя. Но, что же делать, столь велико желание! Спустя секунды иль минуты сливаются два тело во единое. Сплетаются их ноги как и руки. Она ласкает нежно плечи, он же грудь. Столь прекрасно зрелище! Свеча здесь тухнет. Во тьме блаженной сверкают пары глаз. Иль может закурить им сигарету? Вроде как обыденное дело... Но нет, нельзя. Нельзя не по закону, а по душевной красоте. Портить шедевр... Не наше дело. Пускай все будет тут без сигарет. Дыхание выравнивается. Она целует его в плечо, встает выходит. Выходит в темноту, от куда ждать её не стоит. Нет её, но есть ли он? Есть ли это все на самом деле? Быть может это все лишь сон? Но все эмоции, все стоны, крики, поцелуи, все сон? Не может быть, возьмите все слова обратно. НЕ может быть! Все это было, ведь так? Никто не знает и не узнает впредь. Осталось лишь воспоминание... Опять все та же тишина, опять все те же строки.
Ночь. Через крохотные щели в окнах гудит ветер. Глаза полу закрыты...