Культура наша потеряла курс –
Похожа стала на воздушный шар.
Все выше шар и пустота вокруг,
Творцы в бреду – все выпало из рук.
Когда вокруг так много пустоты,
Культура–шар – святая простота,
Вязанка хвороста ты для костра,
Настанет час – в нем и сгоришь сама.
Когда бурьяном в плен взяты поля,
А хлеб на них – сбежавшая мечта,
Старушка там – святая простота,
Свой хворост собирает для костра.
В полях ухоженных культуры цвет,
Твой символ – колос хлебный, налитой.
В нем зреет жизни сок, мечты невест,
С ним ты корнет и кубок полон твой.
Винца нальем святой той простоте,
Соломки ей расстелем под бока:
Пусть крепко спит та старая беда –
Красивой не бывать ей никогда.
В полях ухоженных культуры цвет
© Copyright: Виктор Лазарев 3, 2012
Свидетельство о публикации №112071707397
Свидетельство о публикации №112071707397
Рецензии