Mon cher ami, Pouchkine...

"Я памятник воздвиг себе нерукотворный", -
Сказал Поэт и был чертовски прав.
Он окружен любовию народной,
Возвысившись над всем и вся стремглав.

Навечно имя в блеске Пантеона -
Где Байрон, Шиллер, Робби и Гомер.
Но главное - что всем ты сердцем верил,
Что был бесенок, но не полувер.

Что несказанно алчным был до правды,
Что умирал - не мог ни дня молчать.
И благодарен Богу я (и все мы благодарны),
Ты многое успел сказать...

Тобой, как ширмой, красненькие прикрывались,
Творя бесчинства, проливая кровь.
Но невдомек было тиранам окаянным,
Что воспевал ты лишь любовь.

Не к бунту, но к смиренью призывал ты -
Не мир крошить, но воспылать огнем
В любви своей к Отчизне, к Богу, к Правде.
Терпением сам труд мы перетрем.

Ты барам мил и по душе крестьянам,
Тунгус и финн склонились пред тобой.
Я по уши влюбился в дочку капитана
И всадник медный по ночам мне снится твой.

Тропа не заросла: ты все предвидел, Саня.
Не закатилось Солнце - ярче с каждым днем.
Злой рок нам нипочем, пока ты с нами.
Да, Пушкин - наше все. Себя мы видим в нем.

6.6.2009-12