Сорок лет

Сорок лет – это снова подросток: ни то и ни сё.
Молодые к себе не берут – и не очень-то надо…
Ты уже не питаешь иллюзий, что будешь спасён,
И почти что уже адаптирован к климату ада.

В сорок лет ты становишься призрак: ни там и ни тут.
Не подпустит к парому Харон – за билетами даже…
Старики – те вообще однозначно к себе не берут:
Ты салага для них.
А они для тебя –
Часть пейзажа…

В сорок лет, говорят, начинается жизнь… - пустяки.
В сорок лет - понимаешь, что нечему там начинаться.
Ибо жизнь – это просто течение горной реки,
Основные пороги которой – в отметке «15».

А потом – по равнине – и течь бы, и течь бы, и течь…
А планета кругла.
И Вселенная,  факт, не квадратна.
На бегу рассыпаясь в ручьи и рассыпавшись в речь, -
Всё равно по итогу вернёшься примерно обратно.

Сорок лет – это на Эвересте раскинуть шезлонг,
Сесть и пялиться в Небо. Ему и тебе по приколу.
Тишина наливается звуком – трепещущий гонг…
Помнишь – Слово в начале?..
Попробуй-ка вспомни – какое…

Мир пророс и свершился тобою – на все времена.
И прилёг возле ног – отдохнуть на бессрочном пит-стопе…
И теперь - что взлетать, что спускаться, -
Дорога одна,
Потому что – и Небо не ждёт,
И Земля не торопит.