Прельстившись девкою распутной,
Погиб поэт в расцвете лет.
В красе её сиюминутной
Миг торжества и сотни бед.
Сегодня спит она с тобою,
О том, что любит нежно лжёт,
Чуть отвлечёшься роковую
Она уж песнь, смеясь, поёт.
Туман она средь дальних странствий,
К утрате чувств кратчайший путь,
В ней благородных нет вакансий,
С ней счастлив разве только шут.
О ней мечтают принц и нищий,
Её не ждут, за ней бегут,
Ей болен также и Всевышний,
Болезнь ту Славою зовут.
Но может и не так
© Copyright: Александр Очкаленко, 2012
Свидетельство о публикации №112071602093
Свидетельство о публикации №112071602093
Рецензии
