Я живу за чужое, с чужим, для чужого, боюсь: скоро спросят.
Всё так же плету да и в память вплетаю из золота косы
твои,
Вот живу: незаметно и вроде бы тихо, вопрос отгоняя паскудный: «напрасно?».
Ведь знаю – табу, под запретом, forbidden – быть мне несчастным.
Не дело.
Не дело. Быть может, виновно тело, а может, опять всё душа косячит,
и в этой душе нескончаемо громко играются матчи
покруче футбола.
Последнего гола не бьют, точно зная – рассыплюсь на части,
скрывают меня в мягкой комнате жёлтой масти,
где стены плюшем.
Мне мягко – но больно от мягкости стен,
как в призрачном детстве – хочу перемен
в хорошем ключе.
Лежит на плече
неизбежности длать.
Я сильно устал. Глупый фатум, отстань.
Жёлтая комната
© Copyright: Дар Апрель, 2012
Свидетельство о публикации №112071508814
Свидетельство о публикации №112071508814
Рецензии
