У Ростральных колонн завели рок-н-ролл...

*  *  *  *
У Ростральных колонн завели рок-н-ролл,
и «Ракеты» летят, захмелев, по Неве.
Город, Балтику выпив, глотал димедрол
с Достоевским в забывшей царя голове;

он торчал на игле, отмывая бабло,
а в заплёванной кирхе всё каялся, плут.
Но на небе, наверно, случился облом:
отвечала лукавая парка: «Sehr gut!»

и пряла те же судьбы – трудяг и бродяг,
но, – спасибо вам, Росси, Растрелли, Огюст! –
чудо каменной пряжи не бросишь в очаг,
и сияют ограды, фронтоны и руст.

Эта чаша и ныне, на счастье, полна,
пробирая до дрожи, лишь сделай глоток:
Парфенону подобная роскошь Тома,
Воронихина зябнущий в стужах цветок.

Может Цезарь убитый и не был святым,
но алмазными гранями плещется Спас
над каналом. Так зодчие из пустоты
бессловесности рыбьей приветствуют нас.

Так узнали мы: воск порастает быльём,
грезят сфинксы о бархате белых пустынь,
а в небесных высотах звенит карильон,
превращая отпетый кабак в монастырь;

паруса поднимает Валлен-Деламот,
и снежинкою серой мерцает Лидваль
над обыденной бездной речей и болот.
Пусть трясина и мрамор сойдутся едва ль.

июль 2012, С.-Петербург