Он видел стул, он видел нечеткий силуэт.
Он видел постель и он видел яркий свет.
Он любил тетрадь, хотя видел только край.
Он влюбился как дурак: хоть умирай.
Он не видел лица: она сидела за столом.
Он жил выше нее, он наблюдал за окном.
Он боялся узнать, кто же все же там живет.
Но он чувствовал: не узнает - умрет.
Она собирала волосы в невысокий пучок.
Она держала ручку криво, порой теребила носок.
Он был уверен, что она на самом деле поэт.
Что она пишет куплеты… но куплетов там нет.
Она пишет прозой, что однажды он придет.
Она пишет прозой, что все же он ее найдет.
А потом, наконец-то, встает у самого окна.
Он улыбается; она смеется: это судьба.
За занавеской
© Copyright: Софи Дженкинс, 2012
Свидетельство о публикации №112071505216
Свидетельство о публикации №112071505216
Рецензии