Окна рая

Сбой на линии.
Вниз по глиняной
заскользили мои подошвы.
Я –раскрашенный,
я –заброшенный.
Кстати, выжил,
но –
смялся,
вылинял.

Мы –воскресшие. Май на пенсии
зависает в беззвёздной замеси.
Май –нелепый,
уставший,
бешенный,
(мы – не местные,
и не вместе мы)
безустанно вбивает в Яндексе:
«как избавиться от депрессии».

Теле –
фонные,
чело –
битные,
(канцелярия Бога в отпуске)
не довыться,
не достучаться к ним,
как в старинном французском опусе.

Крыши плавятся,
тридцать градусов,
корабли уплывают в мороке,
всё –разрушится
и останется
блёклый контур на теле города.

Дни трамвайные, растворимые,
будто гранулы в чашке крепкого…
Слишком меткие из-под
кепки –
людоедски-невыносимые.

Рёбра –сколоты,
мысли -скисшие,
поиграем?
Нет, мы не брошены,
просто –сношены,
просто –лишние,
умираем –
и это слишком бы…



Плакал Ницше и Заратустра -
я дошла,
только в окнах Рая –
оказалось
темно и
пусто.

14 июля,2012 год.