Все штольни искривлённого ума
ведут куда не знаю, ковыляю,
сметая крепь, гюрзе призывно лаю,
пьяня метан, в сметану сбив туман.
Две пьявки присоседились к шнуру
бикфордову, офорты горизонтов
в рант антрацита впишут мастодонтов
резцом сырца понурого к утру.
Упанишады, мамам всех мышат,
живущих в шахтах, ворошащих шорох,
на шерсть из шурфов просыпает порох
маркшейдер сумасшествий камыша.
Вот антраша последний транш в нору,
где вкачивают трэш в обильный трафик,
когда им этот грифель не потрафит,
фельдъегерь гари выграфит жару.
Как тихо под поверхностью земли,
капель стекает с игл сталактитов,
у сталагмитов пакт с вождём термитов
о невпаденьи в русла на мели.
Мели, мели, а всё ж не подмели,
для подземелья нужен свежий веник,
игла не каждой оглавляет вене
обложку, циркуль клети льстить велит…
Soundtrack: Tom Waits, Heart Attack And Vine.
Шахта шороха...
© Copyright: Юрий Большаков, 2012
Свидетельство о публикации №112071406163
Свидетельство о публикации №112071406163
Рецензии