В голове до призрачности ясно --
как в октябрьской сиротливой выси.
Осень раскладывает пасьянсы
из облетевших листьев.
Под ноги стелет ковром гаданье.
Иль в дурака играет...
Шелест её -- слышней с годами.
И лес превращается в многогранник,
в котором пересеченье тропок
ногам доставляет простую радость,
а взгляду дарит бесценный опыт
осознанья иллюзии листопада --
листопада в аспекте смерти
материи, в аспекте распада
атомов. Рвутся сети
строго выверенной оптики взгляда.
В наслоении мастей -- мастер,
набивший руку изрядно,
Осень -- божественно безучастный
шулер, не меняющий миропорядка.
Буби, черви в её колоде --
блики солнца на листьях бренных,
ветер молящих о свободе.
Пики, крести -- лишь перемены,
лишь этапы перерожденья,
исподняя сторона истин,
постигающая после паденья
всех нас, как эти листья.
Грани
© Copyright: Вера Дорошина, 2012
Свидетельство о публикации №112071309914
Свидетельство о публикации №112071309914
Рецензии
