Дождь

одна за другой об моё окно разбиваются
монотонным стуком; кисти рук намочи;
этот странный фон иногда прерывается
редким строем букв долгожданных в ночи.

там, внутри больше тонны и просто не счесть
всё что просится так, вырываясь наружу,
но привычно уже не давая прочесть,
их словами редкими может быть обнаружу.

и не двадцать, не три, но срываются вновь
с тех потрёпанных ветром и влагой страниц,
добавляя немного тепла в мою кровь,
строчки, будто стая на юг улетающих птиц.


Рецензии