За сто верст
от забытой деревни
в одряхлевшей
и нищей стране –
по белейшему,
первому снегу –
несу совесть я,
рассудком
поруганную,
к покаянью
к кривому кресту.
Поем ли, танцуем,
Читаем ли, вяжем,
Диван ли мы давим
Иль ходим в строю -
Нас серые будни
Настигнут желЯзно,
Мы будем в плену
У унылых врагов.
Их скорбные морды
Затмят собой солнце,
И в сумерках стылых
Пожрут они радость,
Из лиц наших блеклых
Скроят неумело –
Шаблоны безмыслия,
Шаблоны безумья.
Они ведь клопы,
А иначе не скажешь:
Клопы,
В наших душах
Что пьют
Наши чувства…
Темнея ликом,
Закипая в сердце
Мы тщимся
Превозмочь в себе
Хвостатого пройдоху!
О, он хитер, расчетлив,
Въедлив точно клоп,
Герой из первобытных джунглей!
Обросший шерстью,
С каменною жопой,
Он предок наш,
Стаившийся в душе…
За сто верст...
© Copyright: Владимир Гогоша, 2012
Свидетельство о публикации №112071208687
Свидетельство о публикации №112071208687
Рецензии