Шедевр от Ю. Горбачева

Хотелось написать пародию, но, как мне кажется,
 стихи Ю.Горбачёва хороши без купюр в
 своём "клиническом блеске"!
                Оригинал здесь:  http://stihi.ru/2010/02/19/6380



  То ль грежу. То ль плачу. То ль сплю. То ль молюсь
 Юрий Горбачев
 НЕЖНЫЙ ХАДЖ

 То ль грежу. То ль плаачу. То ль сплю. То ль молюсь.
 С котомкой до Томска к тебе соберусь,
 святая  моя, ясноглазая Русь,
 как Клюев - с любовью твоею, как с посохом,
 в Сезамм по слезам уходя, аки по суху. 

 Песками тоски. По пологим полям
 джихад с православной свечой пополам,
 гремучею смесью, с улыбкой:" Салям!"
 А  снег как во сне - гексогеном  на рану
 трансгенной  дороги. И все по Корану.

 Итоги дырявей заношенной тоги
 на ветхих плечах .  И  античные боги
 вгрызаются в пятки,   свирепей чем доги,
 карая и мстя. Даже листья на ветках
 грозят доносительством или наветом.
   
 Я рушусь, как крона. Я лесом сквожу,
 где рыщут ищейки. Напрасно божусь,
 и тщетно слеза набегает на щеки. Но, Русь!
 твои избы, наличники, сенцы,
 как вышивки крестиком на полотенце,   

 которым утрусь. Ну куда ж без тебя!
 Мерцает лампадка. Бормочет губа
 слова покаянья. Рубаха – груба
 льняная, посконная…Нары, как рака.
 Дознанье закончено. Вон из-под лака,

 где Лик облупился, глядит  нетопырь.
 И  как не проси—не сейчас, не теперь! --
 ложись- ка на лавку и пальцы топырь,
 пока вертухай твой сапог примеряет.
 Парато ли баско?—он даже не знает.

 Мы все погорельщины искры. Мы все
 как  серники-спички, как зернь, как в овсе
 златОм—василькового плеса отсев.
 Куда приспособить? Кому пособить?
 Нельзя не любить, но не проще ль убить?

 Мы плачем по-бабьи.  Мы нежность взрывную
 на ямочках щек узнаем—не иную,
 уставясь в нее, как в снежинку сквозную.
 Мы доноры нежности в той  ординаторской
 Мадонны, а в сердце несем - детонатор.

 Мы вестники долгой, как вечность, зимы—
 от  Мекки – навеки, сумы и тюрьмы
 не нам зарекаться ! Обую пимы,
 пойду  по сугробам скитаться,
 чтоб  слизывать слезы – не нужен гортоп,
 здесь каждый сугроб, словно мраморный гроб,
 в котором легко отоспаться.

 Теперь   на лице на твоем, Ориген,
 фасадом афинским, о, как офигенн- 
 но  антично застыли –Сократ, Диоген,
 нехилый Ахилл…Но  в какую отдушину
 твою упустили трансгенную душу?

 Неужто из "яна"  ты ринешься в "инь,"
 неужто  разъяв тебя на половинки,
 всевышний, собрав с тебя душу- повинн—
 ость за русскость твою, неоплатно взымая,
 когда на крыло опираясь, взмываешь?

 Прошитые дратвой, блескучей плотвы
 слова. А поди ж- не сносил головы!
 Не выбраться из-под обломков листвы—
 до кучи –в канаве. И пишет контора—
 где, как, для чего, отчего, почему,
 скончался ль на улице иль на дому
 и в год уродился   который.