письмо

Все. Журавли улетают на юг.
Я беру, представляешь, каких-то там сук,
вместе идем в дорогой ресторан.
И, дорогая, по-мойму я пьян.

После веселья мы едем домой,
вместе ложимся на нашу кровать.
Даже не думаю, то что я твой,
помню лишь то, что тебе наплевать.

В страстных объятьях картинных ****ей,
я растворяюсь, и это искусство -
через чужие изгибы и тень,
видеть лицо твое. Странное чувство.

Знаешь, сжимая их грудь, как в тиски,
я представляю то самое тело,
что не давало гореть от тоски.
Я вспоминаю тебя, королева.

Всех проводив, я на кухню бреду,
пеплом прокладывая магистрали.
Ах, как мне жаль, дорогая, мне жаль,
что мы так много не сказали...

Вот подошла сигарета к концу,
так же как ты, в тот скупой зимний вечер,
мне бы погладить тебя по лицу,
мне бы встряхнуть тебя сильно за плечи.

Знаешь, мне кажется, я перестал,
жить и любить. Я пишу тебе письма,
с тихой надеждой, что Бог передаст
все их тебе, до последнего смысла.

Если на небе есть маленький лист,
ты мне напиши мне в ответ, хоть крючечек.
Это смогло бы меня оживить...
Все, тут, пожалуй, поставлю я точку.