Зачем Господь мне в руки дал перо?

Зачем Господь мне в руки дал перо,
прибавив рифмы и размеры заодно?
Не дописал, как видно, что-то кто-то.
В предсмертных судоргах или в горячке белой,
всё ближе, ближе к Богу подойдя,
уж написать не смел он, отойдя
в болото...
покаяний за смертные грехи.
Прошу, Господь, хоть ты мне помоги!

Я сочинил и написал уж обо всём, что в жизни было.
Прошу тебя, друг-критик, помолчи, чтоб не сквозило
от рта и до ушей, что сбил я рифму, и размер не соблюдая,
я кидаюсь от края к краю.
Пишу в бреду, иль пьяный, сам не понимая,
чего хочу. А может, не хочу уж ничего?

Да, может пьян, а может я дурак...
И где тут разница? Мне не понять никак.
И строк не вижу я своих.
Ведь я слепой. Да, в общем, мне сейчас и не до них.
Я ведь писал всё это не себе.
И прочитают, может быть, не те,
с кем я вчера пил пиво за столом.
 
Гость в дом – Бог в дом!

Так говорили мне когда-то мусульмане.
Но, только был там, кажется, Аллах.
Перед Аллахом у меня какой-то страх.
Он мне, как будто – иностранец.
А я не очень в иностранных языках.

Ну вот, кусок оторванной страницы.
Рублю строку, могу размером ошибиться.
А рифма? Рифму – в бок! Постой!
Да что же я о всяческой фигне?!
Как будто делать нечего уж мне.
Ведь я хотел о чём-то рассказать.
О том, как умирала в муках моя мать?
Как я не плакал возле гроба, а потом
– рыдал я у могилы под крестом?
 
Как я родился под счастливою звездой
и от рожденья проклят был страной,
где не считали нас и за людей?
А был ли кто, вообще, там человек!?
Спросить легко. Ответа не получишь ты вовек.
Не зря Никола, тот, что Алексеич,
писал про Русь, как будто, одисею,
и всё хотел ответить на вопрос:
Кому в России весело жилось?

Да, - никому! Тут даже рифма не нужна.
Аршином общим то болото не измеришь. 
Там от рожденья каждому дана печать на морду
- та, что не изменишь.
Горбатому – одна дорога к исправленью...
Ах, если б знал бедняга наш – Ламброзо,
что на Руси цветут такие рожы..!
А в общем, нам Ламброзо не указ.
Мы выбирали раньше и сейчас...
Кого мы выбираем?
Тут всё понятно... сами знаем.

Но, это тоже, в общем – мишура.
Я чую сердцем, будто мне пора,
уж написать большое что-то.
Иначе, я уйду в болото...

Всё, пиво кончилось. Теперь иду я спать.
Опять не удалось мне написать...